До будущей весны

Смотрю за окно на последние жёлтые листья на берёзах, и в голову ничего не приходит, только повторяю услышанное -«мама умерла...» Влажные жёлто-оранжевые листья разбросаны по ещё зелёной траве, окна забрызганы капельками дождя, синички прячутся под карнизами, сороки, несмотря на непогоду, рыскают по саду в поисках всяческих блестяшек. Время от времени ветер сердито кидается горстями мокрых листьев. Именно осенью мама… «Свет очей моих»